Mathyas Lefebure

mathyas @ 2009-03-02T08:25:00

2009-03-02T13:26:57Z

Mon blogue déménage:

www.mathyaslefebure.blogspot.com

Déménagement

2009-03-02T13:24:36Z

J'ai commencé à bloguer içi début 2000. Le web a changé, le site aussi, et je ne vois plus l'intérêt d'y rester. Payer pour ne pas avoir de pub et pour ne pas être limité dans les fonctions de mise en page n'est pas trop mon truc. Et que dire des gadgets de socialisation et les sujet proposés pour lutter collectivement contre le writer's block.

Bref, je déménage.

mathyas @ 2009-02-20T09:47:00

2009-02-20T14:47:27Z

« L'absinthe rend fou et criminel, provoque l'épilepsie et la tuberculose, elle tue chaque année des milliers de français. Elle fait de l'homme une bête féroce, de la femme une martyre, de l'enfant un dégénéré, elle désorganise et ruine la famille et ainsi l'avenir du pays. »

Pétition de la lignenationale française antialcoolique, 1906.

Moi ça me donne soif.
Désorganiser et ruiner la famille ainsi que l'avenir du pays peut donc être une activité agréable, en plus d'être noble. Vivement mon prochain avion pour Marseille et une bouteille d'oxygénée.

Le phylloxéra à bottines de caoutchouc

2009-01-20T18:21:41Z

Vous étiez où, le 20 janvier 09 à midi, jour de grand soir?

A ma table de travail, j'ai terminé d'écrire un chapitre. J'ai mis la radio en fond, Obama, Puis j'ai lu du Gauvreau en buvant du thé vert trop fort, Le phylloxéra à bottines de caoutchouc1:

Je suis Ernestin le diamant des dames
Je suis la coqueluche aux armements de netz
Je suis l'anticensure
Je suis la liberté
Je suis le je suis de la jesuise des armoiries en satin luisitude

Traduit par l'automate de google vers l'anglais, cela donne (avec un peu d'aide manuelle pour les néologismes) Phylloxera in rubber boots:

I am Ernestine diamond ladies
I am the pertussi with arms of netz
I am the anticensorship
I am freedom
I am I am the imam of satin luisitude

Ce qui eût pu faire un meilleur punch final que god bless america (avec un petit clin d'oeil à l'imam, en traduisant jesuise)

1 Le phylloxéra à bottines de caoutchouc, in poèmes de détention, 1961.

mathyas @ 2008-12-19T17:57:00

2008-12-19T23:05:28Z

Blogue suspendu. Temps suspendu.

Si tous les surmois vont bien, je serai de la rentrée automne 2009.

Pour tout besoin de métaphysique, me googler ou googler Arthur Schopenhauer.

mathyas @ 2008-12-09T00:42:00

2008-12-09T05:46:47Z

Victoire de l'abstention électorale au Québec. C'est tout de même réjouissant de savoir que plus d'un québécois sur deux n'est plus dupe d'un cirque qui insulte la raison, ni de cette idée farfelue de "devoir de citoyen".

Abstention provinciale.

2008-12-08T22:10:25Z

Encore une fois, l'abstentionisme, en tant que choix politique, est sous-pesé dans l'analyse des stratégies des partis, alors qu'il représente un geste qui atteint dans la population des proportions souvent aussi importantes que les voix récoltées par les partis qui remportent une élection. Ne pas voter, c'est voter. Préférer le vote blanc à l'abstention, c'est sous-peser que le vote blanc est retiré de la ventilation finale, dans la même pile de bulletins que les paraplégiques qui dépassent de la case.

Je ne vote pas, et je pèse mon geste. Geste de résistance au cirque mass-médiatique électoral, où on résume des enjeux de gouvernance à des slogans d'une insignifiance sidérale et à une rhétorique creuse, répétitive et convenue d'avance chez tous les partis.

On parle de démocratie et de devoir de voter pour la maintenir. On ne questionne pas le système de "représentation" du vote. On oublie qu'on peut considérer que ne pas voter peut être un plaidoyer en faveur de la démocratie, suivant qu'on se la représente comme étant autre chose que de la communication et de la propagande trompeuse de toutes parts, des partis pendant la campagne comme des ministères pendant l'exercice du pouvoir.

On discutera de l'implication des citoyens quand on abordera la démocratie sur le fond, en discutant par exemple de proportionnelle, d'engagements électoraux concrets et garantis judiciairement et de référendums d'initiative populaire menant à des changements législatifs...

Pour l'instant, je cède mon pouvoir à aucune des démarches de publicitaires qui me vendent des représentations de la politique qui insultent mon intelligence et ma compréhension du politique. Je ne vote pas, et je le répète, je pèse mon geste.

Notez que cet appel au vote blanc est en théorie illégal, du moins selon le DGEQ.

Je l'assume.

****

Et puis bon, Jean Charest a dit que c'était un devoir Pauline Marois a dit qu'il fallait, argument des plus stupides, profiter de la démocratie pour laquelle des gens meurent, érigeant le modèle parlementaire québécois au pinacle de la démocratie.

Consentir à renoncer à son pouvoir par "représentation" basée sur un vote de show de publicitaires qui s'en sont mis plein les poches, avec le même sérieux qu'on choisit entre deux marques de bière chep en fonction des putes en bikini sur l'affiche, bref. Ce soir, soir de scotch, devant du Wagner.

****

Combien grande devra être la répugnance des générations futures, lorsqu'elles auront à s'occuper de l'héritage de cette période au cours de laquelle ce ne furent pas des hommes vivants qui gouvernèrent, mais des apparences d'hommes accordés à l'opinion publique

- Nietzsche, considérations inactuelles, III (Schopenhauer éducateur)

Faut croire qu'on est pas sortis du nihilsme, mon Friedrich.

Politique-fictions canadiennes.

2008-12-05T00:27:11Z

Je cultive une empathie irrationnelle envers Stéphane Dion, un peu comme à l’égard d’une brebis qui a des asticots plein le sabot purulent et qui veut envers et contre eux marcher en grossissant l’enflure de son gros pied. Marcher pour marcher, parce qu'il faut marcher. C'est schopenhauerien.

Je crois que ce bonhomme est un bourgeois bien équipé du point de vue politique et juridique, mais qu’il s’acharne à vouloir jouer du piano quand il n’a pas l’oreille musicale. C’est d’un pathétisme touchant. Chaque fois qu’il parle avec une sorte de tentative drolatique de hausser le ton, j’éprouve de la pitié pour un animal blessé, que partage la bergère, pourtant politologue -- et tous deux sceptiques aguerris.

Bref. Je lui suggère la ligne suivante, pour faire court. Le calembour étant souvent le dernier refuge de l’intellectuel incompris.

Former dans un gymnase avec un terrain de tennis un rassemblement de la coalition. Proclamer un parlement temporaire.

Et puis dire, en chœur avec le Bloc et le NPD,

« Nous sommes ici par la volonté du peuple et nous ne sortirons que par la force des baillons nets. »

Harper laisse un message sur le répondeur de Charest.

« So I hope you understand, you funny ass, on Monday the 8th, where all these old-fashioned separatist votes are coming from.

I have une bonne mémoire, Johnny Charest.

I framed-up the whole thing, Johnny Charest. Do you get it, framed-up the whole thing. From the beginning. From the stupid economical statement. To the separatist-bashing show. To the prorogation. Just to give you, as we say in your non-white bastard language, un chien de ma chienne.”

(Mes excuses à mes lecteurs hors du Canada, particulièrement en Russie et en France. Je suis redescendu de ma montagne pour venir terminer d’écrire un roman dans le pays dont j’ai la citoyenneté (et où j’ai le plus de créanciers), un pays qui traverse des anecdotes politiques d’une insignifiance telle qu’elles s’érigent. Notamment une « crise constitutionnelle » et, plus blême encore, une élection provinciale que les abstentionnistes, dont je suis, vont une fois de plus gagner haut la main. Mais ne vous y trompez pas, les tributs d’Eltsine, et les guerres de tranchées entre Ségolène et la dame-de-fer-de-gauche valent mieux. Mais la proximité géographique et l’absence d’une connexion haut débit me rivent aux ondes FM locales.)

Je crois que mes chroniques pastorales et celles sur l’onanisme valent mieux, hmmm… Ou alors les notes sur Nietzsche, oui

oui.

mathyas @ 2008-12-01T20:11:00

2008-12-02T01:22:38Z

Il y a un an, je me refusais à tenir un blogue, et déambulais en Roumanie, plein de lyrisme et de mal de vivre. Post-pastoral, néo-vide.

J'étais passé (pour la deuxième ou troisième fois de sept ou huit) encore par le village natal de Cioran, gonflé d'envies de mythes et de démolition de mythes qui bouillaient toutes ensemble.

J'écrivais -

Il est étonnant de voir cohabiter en moi une aversion viscérale à l’égard de la paternité et une lubricité puissante, polymorphe et violement inscrite depuis ma génitalité jusqu’aux hautes sphères spirituelles de mon esprit. La reproduction me dégoûte, pour des motifs métaphysiques. Et pragmatiques aussi, comment écrire avec un chiard qui chie, une compagne devenue vulgaire reproductrice elle qui fut brillante, sans nourrice, et encore la nourrice, il faut se la sauter, et vous voilà dans le monde grossier du portrait sociologique.

L’écrivain digne de ce nom refuse de procréer. C’est le rare, voire le seul dogme auquel je souscris.

De même que la mort est un problème qu’il faut éviter à tout prix car il est insoluble et ne quitte plus celui qui vient s’y aventurer, ce matin, dans le cimetière de Rasinari, il se résout dans l’éros et les imageries mentales pornographiques violentes au regard des tombes dont j’imagine l’origine, la giclée spermatique, les cris de plaisir qui viennent avec, point de départ qui mène au statut d’engrais décoré d’une pierre taillée en symbole abstrait. Le cimetière devient une orgie, chaque petit monument devient sa fornication originelle, jet de sperme. J’ai trouvé la tombe de la mère de Cioran et je m’enfile une vodka, dans le froid, avant de retourner au centre du village, au bar, boire avec Nikolaï.

---

Les mythes, c'est ------- rien, merde, rien, vodkas au bar de rasinari, et puis après, quels mots vont manger nos présents?

Petit coeur (révision 2)

2008-11-16T14:04:19Z

Petit Cœur
Chanson sur l’amour pastoral
Pour Florence, qui a mangé du Petit Cœur

Petit Cœur gambadait sous les pattes de sa mère (Ré m)
Dans le matin léger, courrait vers la clairière (Fa)
Petit Cœur se gavait du lait de sa maman (Ré m)
Et mangeait l’herbe drue, la laine dans le vent (Fa)

PETIT CŒUR N’IRA PLUS DANS LE PRé (4x) (Do / Sol m / La)

Pour Petit Cœur les jours fusaient dans la gaieté
Jamais rien n’était lourd, dormir bêler manger
Le berger et son chien dans son œil innocent
N’étaient que des gardiens affables et bienveillants

PETIT CŒUR N’IRA PLUS DANS LE PRé (4x)

Mais Petit Cœur un jour a atteint les trois mois
Il était bien ventru, il avait du beau gras
Comme des amis venaient manger à la maison
Pour qu’ils soient bien repus, j’ai pris une décision

PETIT CŒUR N’IRA PLUS DANS LE PRé (4x)

Petit Cœur enlevé au pis chaud de sa mère
Sur l’autel attaché, les quatre pattes en l’air
Avec mon opinel j’ai coupé son aorte
Le sang chaud a coulé, comme les bébés phoques (1)

PETIT CŒUR N’IRA PLUS DANS LE PRé (4x)

Petit cœur éventré, j’ai sorti ses viscères
L’ai pendu au sous-sol, à un crochet en fer
Dans l’ombre et la lenteur, deux jours il a vieilli
Pendant que j’hésitais, des patates ou du riz

PETIT CŒUR N’IRA PLUS DANS LE PRé (4x)

Petit Cœur découpé macérait dans le vin
Puis je l’ai recouvert de moutarde et de thym
Autour de la table tous se sont régalés
Mais comme les gens braves, nous l’avons remercié

PETIT CŒUR N’IRA PLUS DANS LE PRé (4x)

Petit Cœur c’est pas moi, c’est le cycle de la vie
Qui veut que les broutards la terminent ainsi
A jamais dans mon âme ton souv’nir est gravé
Dans l’ombre impitoyable de la fatalité

(1) Je sais, la rime est aussi pauvre que démagogique, mais c'est la seule

Abstention

2008-10-14T09:37:59Z

Je n'ai pas voté de ma vie, sauf pour moi en 1992, parti Rhinocéros.

Dans la Presse, André Pratte écrit: Voter est donc non seulement un droit, mais un privilège. Par conséquent, c'est un devoir.

Je le remercie chaleureusement de me conforter dans mon abstentionnisme, c'est le genre de commentaires qui le vivifient plus encore que la somme de l'insignifiance communicationelle d'une campagne, tous partis confondus.

Et puis, j'ai des moutons à garder, des aphorismes à griffonner, une voisine (qui se fout à poil en cime) à co-sauter, des canons à siffler, du Nietzsche à re-annoter.

R5 et pastoralisme

2008-10-07T11:41:15Z

C’est peu connu, mais visiblement, la R5 a été conçue pour servir autant de véhicule pour faire les courses et voyager que pour les bergers estivants.

Le siège passager convient parfaitement à un agneau nouveau-né, malgré le bordel du berger ;

Le coffre arrière permet de transporter la mère du nouveau-né, bien grasse, pour peu qu’on lui attache bien trois pattes avec une corde avant de la déposer dedans ;

Le même coffre arrière a la dimension parfaite pour transporter une botte de paille de trente kilos, à deux pouces près.

Mauvais livres

2008-10-07T10:56:16Z

C’est au livre de réclamer la plume, l’encre et la table de travail ; mais généralement, c’est la plume, l’encre et la table de travail qui réclament le livre. C’est pourquoi de nos jours les livres sont si peu de choses.

Nietzsche, Humain, trop humain, II, §133

mathyas @ 2008-10-01T14:50:00

2008-10-01T13:00:56Z

Finalement, après réflexion en cime à l'aube, j'ai retiré du blogue le truc sur les coupes du Conseil des Arts de Michel Rivard, copié-collé à la va-vite. Michel Rivard, dont je pense à peu près la même chose que Richard Desjardins (on est ben, on est ben, Beau Dommage dans l'fond, un truc de baby boomer rangé dans la discothèque du philistin à côté des Gipsy Kings, de Kashtin, de Enigma - Sadness et d'une mauvaise version du Boléro de Ravel) somme toute, me tape sur les nerfs. Je ne joins pas ma voix à celle des trente mille braillards de la mort de la culture, loin s'en faut.

Si je veux ma bourse, c'est parce que j'ai déjà payé des impôts, auxquels je n'ai jamais consenti, et que je veux reprendre ma part des impôts - mais c'est surtout parce que je suis opportuniste. Dans l'absolu, je suis un anarchiste de droite individualiste qui se contre-crisse de la culture comme tout collectif et qui veut faire son chemin d'écrivain tout seul. Je suis sympathique à Nietzsche qui a publié à compte d'auteur la quatrième partie du Zarathoustra, et pas très sympathique à la posture d'artistes qui pleurent qu'ils sont le forment d'une nation. Mais je sais remplir les formulaires qu'il faut quand il y a du blé à empocher.

mathyas @ 2008-10-01T14:02:00

2008-10-01T12:06:46Z

Dans un lot de brebis gardées en filets, environ une sur trois cents comprend mieux que les autres et saute le filet pour manger du net, alors que les autres doivent racler la portion du jour. Comme les brebis sont des putes à net, elles sont jalouses de la pute sauteuse, et ça peut foutre le bordel ou même les faire péter les filets.

Pour gérer la situation, le berger doit dissuader la pute sauteuse de sauter, en lui foutant des coups de chien.

Si la pute sauteuse devient une pute sauteuse multirécidiviste, alors le berger doit devenir sakozyste, malheureusement -- car on ne garde par de façon socialiste, ça gaspille l’herbe.

On peut garder la brebis sauteuse à l’écart, en bergerie, et ne lui donner que du foin. Mais c’est une approche oviniste encore coûteuse.

Ou alors user de répression, comme en témoigne la photo suivante, qui fait un peu penser à the texas chainsaw massacre en plus bucolique. On y voit une pute sauteuse multirécidiviste suspendue qui ne sautera jamais plus.

mathyas @ 2008-09-23T12:11:00

2008-09-23T10:12:01Z

Trrrrrrrrr… Trrrrrrrrrrrrrr…

- Allo ? … Allo ? ALLO ? J’entends pas, ALLO ?

Trrrrrrrrr… Trrrrrrrrrrrrrrrr…

- Oh putain de cigale de Provence de mes couilles.

mathyas @ 2008-09-23T12:11:00

2008-09-23T10:11:34Z

Ce fut une soirée Rabelaisienne. La voisine (celle qui se fout à poil en cime) et le voisin de la voisine (celui qui a achevé la marmotte, qui macérait dans le gros rouge, d’un coup de baton sur la tête) ont été fort heureux de se faire servir, après la marmotte en daube assez bien réussie, un cuissot de chamois, tué la veille par le neveux du patron, qui, rêvant d’épouser la bergère à poil en cime, nous l’a déposé en sorte de dot en nous disant de le cuire et de le manger avec elle. Je l’ai fait tremper dans du blanc sec deux heures durant, je l’ai piqué à l’ail, roulé dans la farine et les épices de Rabelais, puis cuit durant trois heures en l’arrosant du reste de blanc.

Il y avait un vin de noisette maison terrible en apéro, des tonnes de vin, et le matin, les brebis se sont démerdées toutes seules

La nef de Philomène

2008-09-23T10:09:02Z

Mon deuxième roman, la nef de Philomène, a été accueilli avec enthousiasme par le comité du conseil des arts, qui l'a fortement recommandé, mais on ne m'a pas donné les douze mille piastres quêtées parce que les fonds sont pas là.

J'ai demandé pourquoi, plus précisément, à la madame du conseil des arts, qui m'a dit

Je vous félicite d’avoir obtenu la confiance de vos pairs.

Le volume des demandes ne nous permet pas de consigner les commentaires des évaluateurs, mais comme le Conseil est assujetti aux lois fédérales sur l’accès à l’information et sur la protection des renseignements personnels, je vous recommande à ma collègue xxxxxxx.

Et j'ai exigé de savoir pourquoi j'ai pas les sous, je suis maintenant un habitué de la succion de fonds, j'ai pompé des fonds belges, des fonds québécois, des fonds français, je veux mes fonds du Canada, et savoir pourquoi je pourrai pas boire sur le bras d'un gouvernement de droite chrétien en écrivant, parce que mes lectrices méritent mieux que ça hostie, vivement le caporal Lortie à Ottawa.

Bon.

mathyas @ 2008-09-18T15:25:00

2008-09-18T13:31:53Z

Le chien du voisin de la voisine a chopé une marmotte au cou, et il (le voisin) l'a achevée à coups de bâtons sur la tête avant de nous la porter à la cabane.

Je l'ai dépecée hier après-midi, Plume a mangé les entrailles. Je vais la dégraisser deux jours, la mariner deux jours de plus dans le gros rouge (4 euros les cinq litres, c'est pas à la SAQ qu'on trouverait ca), les carottes et les oignons, puis la réduire dans ma terrible sauce au cidre, pleurotes et graisse de canard qui fait pleurer les convives de bonheur et mouiller les jeunes filles.

Lundi soir, on la mange, avec un Rasteau 2004 à 6 Euros, tannique, charpenté, plein d'effluves de forêt (c'est pas à la SAQ qu'on trouverait ca).

Situationnisme pastoral

2008-09-18T10:56:57Z

Ma sensibilité situationniste s’est accrue en Provence – du fait d’y vivre derrière le spectacle que génère le tourisme, d’une part (lavande, pastoralisme, terroir, costumes, etc.) et de côtoyer la weltanschauung des agents du pastoralisme, qui produisent autant, voire plus, d’images d’épinal que de viande, d'autre part.

Mais quelle praxis au situationnisme ? Quand on est situationniste mais qu’on n’est pas marxiste, à part relire Guy Debord, on peut faire du sabotage.

Par exemple, au bistrot de pays de Demandolx, qui est en partie financé par l’état pour « contribuer à la conservation et l’animation du tissu économique et social en milieu rural du café de village multi-services à l’ancienne ». Donc, vendre le pain, le tabac, et tenir un bistrot, en faisant du folklore.

Comment saboter le folklore ? En buvant assez de picon-bières assez assidument pour devenir ami avec les tauliers du dit bistrot-de-pays et leur graver de la musique.

Ainsi, d’un soir à l’autre, au milieu de la Provence profonde, où l'on souhaite voir passer les transhumances, au bistrot du pays, on joue, dans le lointain des paysages de cartes postales, du Plume Latraverse, du Van der Graaf Generator, du Syd Barett, du Stockhausen, et même du Binamé et l’album éponyme des Flokons Givrés (que je suis le seul post-punk encore vivant à avoir vus en concert, aux dernières nouvelles).

Du spectaculaire ? Sabotons !

mathyas @ 2008-09-16T16:50:00

2008-09-16T14:50:37Z

Routine. Après avoir donné, à 2000 d’altitude, le biais à notre troupeau, en prenant soin qu’il ne coule pas vers le hameau où a lieue la première battue de chasse au sanglier (qui se fait au fusil, et non plus à la potion magique) et qu’il ne nous emmerde pas durant deux jours (je suis sur une montagne de berger slacker, il faut au moins trois ans d’expérience pour trouver cela et un bon réseau, un peu comme pour courir les salons du livre et boire des per diem), je redescends, aider la voisine (celle qui se met à poil en cime) et ses patrons, à trier leurs brebis pleines, leurs tardons, leurs malades.

Le tri fait, nous sirotons le pastis, mais voilà que les salopes de cabres sautent le parc, ajoutant au stress des brebis et les tardons se bramant par la tête, cruellement séparés par des tavelles de bois bancales. Par deux fois, ca saute les grillages, et nous évitons la catastrophe de justesse, à coups de chiens et de hurlements d’insultes. Nous décidons de tirer deux filets aux tardons, en contrebas de leurs vieilles putes de mères, qu’ils y dorment sans les entendre, vous savez, les mères. En plus, ils auront à grignoter de la repousse à l’intérieur des filets.

Puis ce matin nous chargeons les pleines dans le camion, qu’elles redescendent agneler. Routine. Attendons que les nôtres descendent de la cime à deux mille jusqu’au sel, les repousser sur le biais du Touyet. Recevoir un chasseur venu discuter devant le rosé, parler du loup, de sa réintroduction, des touristes à tirer à la carabine, de la merde des éleveurs de la Crau. Routine, routine, je me répète, cela en blase la bergère, elle en rajoute, cela me blase. Les brebis coupent le biais, marcher au-dessus d’elles, hurler dans le soleil, Plume gauche, plume, toque-les, les salopes. Pour descendre boire en paix un verre au WifiSpot de St-André.

Routine, routine. J’écris routine. J’ai perdu le jet de dopamine qui venait à raconter mes moutons.

Heureusement que ma montagne de slacker me permet de graphiter des jets et que je m’enferme dans un shack dans les cantons de l’est en novembre. Je veux écrire et les laisser crever, bouffées par le loup, ces connes.

Routine, routine.

Je parle de l’écriture. Cette somnolence pastorale contemplative, avec tout son pastis et son rosé, j’y resterais, pour elle en elle-même ; pour mieux envoyer chier tous les bergers et les éleveurs du monde, n’étant plus néophyte ; mais voilà, j’ai la terrible vocation de ne pas être l’imposteur de la relève littéraire et de sortir de la fiction pastorale pour aller drument me frotter à l’abîme de l’opus deux.

Oh, je suis bien dans le pré, mais j’en suis si rasséréné qu’en écrire, chaque fois, me semble un peu supercherie, superfétation.

* * *

Par exemple, je me sens plus inspiré en écrivant la futilité suivante :

En France, on souligne la journée nationale de la prostate. Surmédiatisation des risques de cancer, de troubles urinaires, d’érections horizontales, de pudeur du male face à cet organe méconnu. Pas un mot sur le potentiel orgasmique de ce catalyseur érotique masculin pouvant rivaliser gravement, chez les décoincés, avec le pâle orgasme éjaculatoire, voire l’orgasme féminin. Pas un mot, que du pathos médical préventif. On est encore loin, très loin, du corps post-chrétien auquel appelle Michel Onfray.

Ou encore, la poésie juvénile jubilatoire suivante, qui me lie plus à ce blogue que ces mérinos qui paissent dans l’alpage dans mes jumelles comme des gens qui prennent le métro pour aller travailler :

Lundi noir, le Cac40 et le Down-jones, dans le pré, s’écroulent, et je jubile à chaque point, à n’en plus pouvoir m’empêcher d’ouvrir la radio au cinq minutes pour crier DANS TON CULLLL à chaque fois que le pourcentage de perte monte, que le crédit agricole perd 12%, avec la même joie que lors du deuxième avion dans la deuxième tour le 11 septembre.

Bordel, je préfère me voir écrire cela, fuck les moutons, vivent les mises en abyme.

Le bonheur est à poil dans les coquelicots

2008-09-13T13:59:38Z

A poil en surveillant d'un oeil distant quelques putes qui broutent.

Le bonheur est sur la cime

2008-09-13T13:57:22Z

Le bonheur est dans le pré

2008-09-13T13:55:30Z

mathyas @ 2008-09-12T14:11:00

2008-09-12T12:18:58Z

Je regardais la mini bibliothèque qui trône au-dessus du lit, dans la cabane, sur l'alpage de Vauplane. Une trentaine de livres, Nietzsche, toujours, mais aussi Claude Gauvreau, Hubert Aquin, la grande tribu de VLB, les bienveillantes, la bible (pour la branlette), des vieux romans jaunis, et je me disais que le Ebook idéal, qui n'existe pas encore, pour que je l'achète, devra:

- Conserver les taches de vin que j'y laisse quand j'en renverse dedans en lisant, à la page exacte, en reproduisant le vieillissement exact de la couleur de la tache (du vin et d'autres boissons, par exemple, j'ai renversé de la liqueur de cannelle sur lesbos de Baudelaire, sur le bord de la plage à Cuba, et c'est un souvenir mémorable, comme je n'y étais pas seul);

- Conserver les insectes écrasés entre deux pages, et la chiure qu'ils laissent en mourant;

- Conserver le gondolement du au feuilletage, preuve de la fréquence de consultation;

- Permettre de laisser le livre où je l'ai terminé pour un prochain lecteur inconnu, avec le mot de le faire passer;

- Permettre à l'auteur de dédicacer de façon originale à la lectrice émoustillée le livre en éjaculant devant elle sur la jaquette (seul avantage, point de vue absorption, de la première édition de mon premier livre, dont je haïs tous les autres attributs esthétiques, viscéralement, si on peut parler d'esthétique), en conservant le vieillissement de la semence de la même façon que celle du vin tel que sus-mentionné;

- Permettre de faire contrepoids si une porte se ferme mal;

- Permettre à l'honnête gendarme recueillant les aveux d'un citoyen malhonnête de limiter les ecchymoses du coup de sa matraque en servant de tampon entre la matraque et la tête (le tome deux des oeuvres de Nietzsche semble fort bien convenir, en supposant qu'un gendarme puisse en disposer);